Frases&mortais: CAMÕES

"AMOR É FOGO QUE ARDE SEM SE VER
E ESTA MALDITA PALA NO OLHO, ARRE!"

LUÍS VAZ DE CAMÕES, depois de mais uma nega da Infanta.

Frases&mortais: Pombal

"Enterrem-se os mortos e tratem-se os vivos
...antes que PS, PSD e CDS acabem com o SNS"

Marquês de Pombal, após o terramoto de 1775. 

Frases&mortais: "E NÃO SOBROU NINGUÉM"...SÓ EU

"Quando os nazis levaram os comunistas
eu calei-me, porque, afinal, eu não era comunista.
Quando eles prenderam os sociais-democratas, 
eu calei-me, porque, afinal, eu não era social-democrata. 
Quando eles levaram os sindicalistas 
eu não protestei, porque, afinal, eu não era sindicalista. 
Quando levaram os judeus, 
eu não protestei, porque, afinal, eu não era judeu.
Quando eles me levaram, não havia mais quem protestasse
Mas preenchi o livro de reclamações e voltei para o Facebook"

VLADIMIR MAIAKOVSK adaptado por MARTIN NIEMOLLER
(e não de BERTOLT BRECHT como muitos ignorantes insistem)

A NOITE MAIS CURTA DO ANO

Sempre adorei o solstício de Verão por uma razão simples: a partir de agora, as noites começam a ser mais longas e os dias mais curtos, o que a minha costela de lobisomem agradece e até coincidiu com a Lua Cheia. Auuuuuuuuuuuh! Bom, para começar, uma vez que a minha prima Vera estava de saída, dei uma vista de olhos (cada vez vejo pior e umas lunetas já davam um certo jeito) rápida pelo Big Brother Vip na vã esperança de uma aparição retumbante da Raquel Henriques, a "brasa incendiária" que um tal de Edmundo não vasculha diligentemente nem sai de cima.

Quem me saltou para cima, a propósito, foi a minha gata "Nika", persa-tartaruga-azul-mesclada e peluda, que se enroscou no meu peito e mal me deixava ver o ecrã da televisão ao fundo da cama, tendo de espreitar por entre os longos pêlos dela o jogo final da NBA entre os Miami Heat e os Santo Antonio Spurs. Os Heat eram o "meu" Benfica e os Spurs esse tal clube de pijama às riscas verdes. 

LeBron James & Cª jogam o tipo de basquetebol de rua: gingão, improvisado e individualizado por pinceladas de génio, como o triplo de Chalmers a dar vantagem à rapaziada da Florida dos pântanos dos "uoligatores" frente ao sistema muito arrumadinho e organizadinho, comandado por esse tipo com ares de quem não parte um prato, o esfíngico Tim Duncan. Yessssssssss, triunfaram os Miami Heat e por cada cesto deles saía um berro que fazia estremecer o novelo de pêlo que ressonava em cima de mim. 

Acabado o prélio da bola ao cesto, deu-me a fome. Uma sandes de queijo flamengo, ao qual me esqueci de tirar o plástico e depois uma cigarrada no local mais sagrado de qualquer lar, o WC. 

Novo mergulho na cama e a atenção fixa no filme "Era Uma Vez na América". Desta vez sem a "Nika" empoleirada em cima de mim mas a "Dolfa", com o cio, a clamar desalmadamente pela presença do "Tomassas", que não perde uma...Ah pois...

O filme de gangsters é longo e pode dividir-se em duas partes: cerca de dois terços da história está ao nível excelente do cinema americano, mas o último terço assemelha-se às chachadas dos filmes portugueses e para ser essa pobreza franciscana completa só faltou aparecer por lá um tal Nicolau Breyner, a bojuda figura que aparece à frente de toda a aparelhagem relacionada com a sétima arte...

Já era dia mas não hora de dormir. A bem nutrida sandes de queijo inchava cá dentro e mais uma cigarrada despertava umas tossidelas. O "Tomassas", entretanto, já cumprira os deveres conjugais felinos com a "Dolfa" e a "Nika" ajeitou-se em cima do roupão.

O filme "Encontro Acidental" (salvo erro porque os olhos já estavam turvos...) não é uma obra-prima como a minha prima Vera que está noutro "post", mas entretém sem compromissos intelectuais complexos. É um caso de amor à primeira vista mas com muitos desencontros até ao encontro "imediato" de primeiro grau, que não acabou na cama, como é costume, mas numa pista de gelo, como o briol que entrava pela minha janela. Eu também ando desencontrado aí com uma eventual mais-que-tudo. A discrição, no entanto, é a melhor armadilha que se pode montar a uma tipa 12 numa escala de 0 a 10...

E foi já com a população que ainda tem a sorte (ou o azar) de estar a bulir no emprego que eu finalmente adormeci. E até sonhei com uma frondosa amiga aqui do Face...

"VIRA PARA LÁ ESSA MERDA!", uma frase de JAIME NEVES para a HISTÓRIA de PORTUGAL

Morreu o major Jaime Neves. Foi com esta patente militar que o conheci pessoalmente. Era já um ícone, uma lenda do Exército Português e da força de "Comandos". 

Terreiro do Paço. 25 de Abril de 1974. A situação das forças revolucionárias comandadas pelo saudoso capitão Salgueiro Maia encontra-se periclitante. O poder de fogo dos carros de combate M-47, do Regimento de Cavalaria 7, apoiante do regime do Estado Novo, é incomensuravelmente superior ao das Panhard, Chaimite e Daimler da Escola Prática de Cavalaria. Se os carros pesados do brigadeiro Junqueira dos Reis e 

a fragata do comandante Louçã (pai do ex-coordenador do Bloco de Esquerda) dispararem o golpe de estado cairá por terra num mar de sangue e destroços. 

Na Rua do Arsenal, solitário, com um heróico sangue-frio, frente aos dois M-47 que ocupam a largura da via, o major Jaime Neves grita para o major Pato Anselmo: "Vira para lá essa merda!".

A "essa merda" referia-se aos mortíferos canhões de 90mm dos M-47. O major Pato Anselmo cedeu e mandou rodar as peças em direcção ao rio Tejo. Um dos momentos críticos do levantamento militar do 25 de Abril fora ultrapassado. Posteriormente, com o seu 10º grupo de Comandos foi "conquistar" a Legião Portuguesa, na Penha de França. 

Almoçámos numa tarde gelada de Fevereiro de 1975, no Centro de Instrução de Operações Especiais, em Lamego, quando uma vasta coluna do Regimento de Comandos se empenhou na Operação Nortada, uma incursão pedagógica ao interior do País. Também se encontrava presente o alferes Marcelino da Mata, o "comando africano" mais condecorado do Exército Português. 

O major Jaime Neves nunca escondeu, antes do golpe do 25 de Novembro, que além dos objectivos militares seria necessário erradicar o PCP da vida política portuguesa. Porém, quer o tenente-coronel Ramalho Eanes como o tenente-coronel Melo Egídio persuadiram-no a mudar de ideias, após negociações complexas do então presidente da República, Costa Gomes, com o general Otelo Saraiva de Carvalho, comandante do COPCON, e Álvaro Cunhal, secretário-geral do PCP, tudo na perspectiva de se evitar a guerra civil que se adivinhava e que motivou a fuga de Mário Soares e vários outros socialistas para o Porto, onde se dispunham a concentrar o Poder, com o apoio do brigadeiro Pires Veloso e muitos outros elementos da extrema-direita, alguns deles ligados à rede bombista do MDLP, responsável por vários actos terroristas em Portugal.

Com o PCP e o COPCON fora de acção, Jaime Neves e o seu Regimento de Comandos atacaram o Regimento de Polícia Militar, comandado pelo major Campos de Andrada e o major Tomé (o político da UDP) e após violenta troca de tiros foram abatidos dois "comandos" e um "polícia militar". Só a grande capacidade de liderança e carisma de Jaime Neves evitou que os seus soldados partissem para a vingança pela morte dos camaradas e chacinassem os aterrorizados PM's que rapidamente se renderam.

Sempre frontal e directo, nunca se furtou às questões mais incómodas sobre a Guerra de África, onde combateu em todas as frentes. Quando inquirido sobre a violência de algumas acções, Jaime Neves, ao contrário de muitos outros, não se encolheu nos labirintos da retórica. "Quando nos mandavam "limpar" era mesmo para "limpar" tudo!"

Bon-vivant, noctívago, audaz e carismático, o major Jaime Neves viveu sempre nos limites. Sobrevive o mito. 

Foi um prazer conhecê-lo. Até sempre!

O "crime de guerra" de HIROSHIMA

O bombardeamento nuclear de Hiroshima foi um dos piores crimes de guerra praticados pela Humanidade. A cidade japonesa não era um alvo importante industrial ou militar na II Guerra Mundial. Quando a superfortaleza voadora "Enola Gay", comandada pelo coronel Paul Tibbets, largou a "Fat Boy", a primeira bomba atómica a ser usada num conflito, quem sofreu as consequências da ordem emanada pelo presidente americano Harry Truman foram 90 mil inocentes que, de um momento para o outro, foram incinerados por um engenho apocalíptico e mais 90 mil sofreram ferimentos atrozes pela exposição à radiação.

Quem escreve a História são os vencedores, costuma dizer-se e com uma certa razão. É um facto que na História da II Guerra  Mundial as atrocidades são atribuídas aos Alemães e aos Japoneses e aos seus aliados. Hiroshima e mais tarde Nagazaki, assim como os bombardeamentos a civis em Tóquio, Dresden, Hamburgo, Colónia e outras cidades germânicas são actos de barbaridade selvagem ao nível das praticadas pelos exércitos de Hitler ou do Império do Sol Nascente. 

O sadismo moral dos responsáveis do suposto Bem que combatia as hordas do Mal chegou ao ponto extremo de ser proibido aos médicos tratar durante alguns anos os sobreviventes das bombas atómicas para os cientistas "estudarem" a evolução do estado de "saúde" dos "doentes" sujeitos às radiações. 

O sinistro médico nazi Dr. Mengel  não decidiria melhor...

Comemoram-se entre hoje e depois de amanhã os tristes aniversários de Hiroshima e Nagazaki. Já lá vão 67 anos e ainda hoje existem fanáticos políticos-religiosos cristãos, judeus, hindus e muçulmanos ou ateus comunistas ávidos de repetirem a História. 

O meu amigo MOITA "foi-se" !

Agora que o meu blog chegou às 40 mil visualizações queria reactivá-lo em clima de festa. Infelizmente não dá. Soube, há pouco, que o meu amigo Moita "foi-se". "Desmaterializou-se" deste Mundo e do nosso convívio, embora não o visse há anos. No entanto, permanecem na memória as nossas tertúlias cujo assunto principal era gajas, gajas e mais gajas.

Diariamente lá chegava ele pelas 16h30 ao "nosso" café. Ele que saía às ... 17   horas do trabalho. Alto e esguio, consequência dos anos em que praticara hóquei em patins no Belenenses, o Moita papava o "bacalhau" pela calada. Obviamente que não era o bacalhau "fiel amigo" mas uma outra "espécie" facilmente compreensível pelo que atrás descrevi...Adiante...(Moita, podes confiar em mim que eu não abro o "livro"...eheheheh!)

Aos 60 e poucos anos, reformado, uma vida estável no solarengo Algarve, além dos amigos o Moita deixou mulher, filha e netos e aquele indispensável copo de uísque com muita água e gelo ao fim da tarde...

Até sempre, Moita!